| Cuento*: | Dicen… que hoy es el día mundial de la poesía. Dicen, los que dicen que saben, que sin métrica ni rima, ni metáfora, ni hipérbaton, sin anáfora e hipérbole, o rastro de alegorías, un escrito no puede ser considerado poesía. Dicen, los que empuñan la mano en alto y llevan torrentes de rebeldía en las venas, que toda regla limita y confina a las letras que, cómo aves enjauladas, solo aspiran volar sin restricción en ese firmamento que compone una página en blanco, porque la poesía es símil de subversión a todo sistema. Dicen, los que dicen que saben aunque no sepan, que no importa cual corriente se ha de seguir, mientras el sentimiento guía a la pluma (o al teclado, en tiempos modernos) y la verborrea se esparce cuasi anárquica parafraseando el mantra apocalíptico de que lea, quien tiene ojos para leer.
Digo, sin saber, sin cerrar el puño, y con la única certeza que ignoro en demasía, que más allá de toda condición, no es necesario un único día, para que los ojos de un niño no se asombre ante esa casa que solía pasar desapercibida en su diario caminar, para que un borracho no suelte una lágrima descarnada en silencio en la esquina oscura de un maloliente bar, para que el vaho de invierno no dibuje el nombre de quien deseamos abrazar en una mañana invernal, para que una madre no pida en su credo que la muerte no la visite antes de dejar a su prole encaminada, para que el crujir de las hojas caídas por culpa de unas suelas en un otoño cualquiera no genere un recuerdo intempestivo, para que la Luna no siga siendo el receptáculo de ilusiones amorosas, ni para que la piel no se erice ante las canciones que, caprichosas, nos provocan entre melodías, reminiscencias de alegrías o pesares y a veces, hasta soñar despiertos con situaciones que la razón, siempre inmisericorde, nos repetirá todo el día que jamás sucederá. Porque la poesía se encuentra latente, pulsante, agazapada, lista para brotar, entre almohadas y sábanas, entre café y sonrisas, entre silencios y ocasos, suspiros guardados, colillas de cigarros pisoteadas y segundos gastados entre el tráfico rumbo al trabajo. Solo espera que un humilde mortal rompa el miedo, y decida en grafías, expresar su sentir con descaro.
Dicen… que hoy es el día mundial de la poesía. Sirva pues el calendario de pretexto para enviar un saludo a todas las damas y caballeros que incursionan en la poesía y en todo escrito en general (sea en modo amateur o no), transmitiendo sus latidos, sueños y demás hacia ojos sin destino, que en la lectura han de compartir, sin saberlo, un lazo que une y prescinde de naciones, razas, géneros y credos. Digo, sin ser poeta o escritor, tan solo un Caído desfachatado, "Gracias" a todos aquellos que comparten fragmentos de su ser en páginas y que sin saberlo, hacen más leves mis días. Digo, sin saber y orgulloso de mi ignorancia: "Felicidades"; y les pido no se rindan en este tortuoso (y casi siempre ingrato) camino.
— Đᴇsᴠᴀʀɪ́ᴏʂ ᴅᴇ ᴜɴ Ḁɴɢᴇʟ Ͼᴀɪ́ᴅᴏ —
© Lᴀʀɴ Sᴏʟᴏ |Ͼʜʀɪʂᴛᴏᴘʜᴇʀ Ɖʀᴀᴋᴇ|
Lima/Perú • 21/mrz./2019 |
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