| Cuento*: | En su mano izquierda florece un clavel
de raíz va nutriendo sus tallos livianos
el sol en sus ojos va pintando los llanos
de la imagen de un sueño que asoma en su piel.
Miel almacena en sus suaves panales
su mano derecha camufla sus guerras
figuras de polen de aspectos amables
sus plumas sensibles se han vuelto severas.
Dos mundos terrestres que bajo sus cejas
son olas bailantes de gran virtuosismo
nació de la muerte, carente de rejas
sostiene el final y también el principio
Ahí asomándose observa un clavel
el llanto del cielo en color carmesí
en caminos de muerte montando un corcel
ha librado batallas sin mostrar su sufrir
Un mural que replique su hazaña es inútil
de ternura y dureza sus actos irradian
como hebra su tacto es ligero y sutil
como Atlas soporta el mundo a su espalda
Tras su oreja un lunar orbitando desconocido
surcando en mis labios va perdiendo firmeza
su clavel intenta florecer en un ente retorcido
una guerra más por el amor y su pureza. |
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